• Cinquante tomahawks à longue portée furent successivement tirés.

    Par ex nihilo1 dans Humeur le 30 Août 2014 à 20:18

    Cinquante tomahawks à longue portée furent successivement tirés contre la frontière syrienne, selon un présentateur au timbre de drone ; il croyait  que la guerre était proche, avec la chute de l’or, mais la guerre n’était ni proche ni lointaine, elle constituait tout ce processus habituel dont nous étions depuis toujours les acteurs ahuris, processus basé sur l’avidité généralisée, et se manifestant dès cette capacité à vouloir dépasser la vieille dame plantée devant, dans une queue d’attente jugée trop longue, et que l’on voulait laisser derrière soi sans ménagement parce qu’elle n’avait que deux boîtes de thon et un paquet de thé chinois alors que notre caddie était plein à craquer. On ne fit point de difficulté pour abandonner nos idéaux au plus offrant, et tous les convives des fêtes métropolitaines se levèrent rapidement pour aller faire des réserves de sucre, d’eau et de bière.  Devait-on se mettre en règle avec la loi, la foi, les impôts, moi et mon tuteur ? 

    Nos petites affaires, et même nos admirations se détachaient comme des souvenirs de ces volumes de livres poussiéreux qui avaient autrefois certainement contribué à ouvrir des perspectives d’existences plus enviables que ne se révélait de facto notre présent. Conséquemment, le timbre de nos voix sonnait comme celui de ces touristes échangeant des informations sur les moyens de transport les plus adaptés pour découvrir un nouveau pays, avec cette sonorité marquée par des différences de tonalité poussant vers l’infléchissement terne. Embrassons-nous, mon fils, me dit-il, quand cette sensation d’écrasement devient trop oppressante. Il m’invite alors à dire ce que je pense en suivant les vendeurs de gaines amincissantes déployer tout leur talent pour refiler leur stock en direct à la télévision, donnant à la soirée un air d’essayage nocturne. Remâchant son dégoût, seul, il faisait lentement tourner sa tête, dans l'irrésistible désir de nous revoir bientôt plus heureux. Je n’aurais pas signé  dans la journée même le moindre registre à sentences pour garantir un tel avenir. Les caméras de surveillance confirmaient chaque seconde que l’anomie pour inhumains s’était emparée de notre monde.

    « Un lointain parent de Mats Wilander peint la nuit.Aucun astre humain. »

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