Fight Club

Tyler Durden veut des clubs dévoilant tout leur potentiel de frénésie et de révolte, et le gaspillage qui les enserre. Ils bossent partout, ils font marcher le système, du plus bas de leurs fonctions, préparent les tables, font les esclaves des cols blancs. Assurent leur sécurité, leurs emplois de temps pressés, entraînés par la publicité pour voitures rutilantes et vêtements cintrés comme appâts d'avancement, ils tiennent des emplois qu'ils détestent pour acheter les étrons de l'inutile.

Ils sont enfantés par le vide de l'histoire, sans destinataire ni flêche d'avenir, sans conflit où risquer sa dignité,  sans raison de déprimer sérieusement,  élevés à la télévision en se rêvant  millionnaires,  dieux d'écrans interchangeables, stars de rock pour adolescents anesthésiés. Apprenant lentement qu'ils ne le seront pas.

Libres de faire quoi que ce soit de significatif ou perdre, altérés par des biens qui se révèlent  empoisonnés. Leur vie se termine à chaque nanoseconde, qu'ils tentent de statufier en travail, en comptes bancaires, en voitures rapides, en portefeuilles,  en étrons mondains.

Fight Club a des règles,  l'essentiel : ne pas en parler. L'on peut hurler "Arrête", le combat est interrompu. Deux gars par combat. Un combat à la fois, sans chemises, sans chaussures. A poursuivre aussi longtemps que nécessaire. Votre  première fois au Fight Club : vous devez combattre.

Asseyez-vous.  Pourquoi leur chef serait confondu avec eux ?

Ils ne savent. Dites-le.  Parce qu'ils ne font qu'un tas d'asticots peu singuliers. Matière organique en décomposition, leur taux de survie est celui du reste, il  tombe à zéro. Perdre toute espérance,  la liberté.

Canapés uniques, modèles à bandes vertes, incomplétude généralisée, imperfection de toujours à digérer, laisser le possible s'exprimer.

Le différentiel arrière se bloque. Analyser les accidents de voiture, les brûlures laissées par des cadavres déjà éloignés, les piégés de l'intérieur moderniste. Domaine, A, multiplier par le taux probable de l'échec, B, multiplier par la moyenne, hors de tout règlement à l'amiable, si X est inférieur au coût de  rappel, y a t-il beaucoup de ces accidents irréversibles ?

Oui, à ne pas y croire.

Problème majeur du factuel. Chaque mot à lire, chaque copie dilapidée en seconde de  vie. Rien d'autre à faire ? Des existences  honnêtement déclinantes, songer à une meilleure façon de passer ces moments. Chasser  l'autorité, son respect et sa crédibilité, ne plus s'excuser de quelque radicalité que ce soit, c'est le troupeau d'endormis du bulbe qui doit s'excuser de dormir quand le jour s'est levé.

Sortir  de son antre masturbatoire. De son travail. Entamer un nouveau combat. Prouver que quelque chose vit encore en soi. Sinon, devenir  une statistique. Enflammés par le rejet, les questions d'étiquettes, présenter son  cul ou sa queue ?

Damnation, rédemption, enfances indésirées par Dieu ? Ainsi soit-il !

De l'eau  ou  du vinaigre pour neutraliser les souffrances, abandonner, peur, un jour,  vous allez mourir. Bientôt.

Le plus beau jour de la vie de Raymond après s'être fait braqué. Son petit-déjeuner aura le goût de la survie. Comme détruire quelque chose de noble.

Insomnie, éveil, lessive, des pères modèles, reniés, que dire au sujet de Dieu ? La possibilité ?

Qu'il ne vous aime pas. Qu'il vous haïsse. Ils se réveillent à Seatac, SFO, LAX, O'Hare, Dallas-Fort Wortn, l'IBB. Dans le Pacifique, les montagnes, perdre une heure, la regagner, c'est leur vie, une minute à la fois.

Réveil à Air Harbor International. Un autre moment, ailleurs, se réveiller comme une autre personne. Responsabilité d'ouvrir le temps. Vengeance souriante. Génération d'hommes élevés par des femmes. Le résultat, une autre femme ne serait plus  la réponse.

Les manuels d'instructions en cas d'urgence dans un avion gros porteur sont neutres, ils y ont ajouté  des masques à oxygène, pas pour survivre non,  pour accepter le catastrophique, en respirations paniquées, irisées d'euphorie, pour un piqué sans retour. Acceptation d'un sort tremblant à mach 9. Atterrissage d'urgence, visages de vaches hindoues. Accalmie de l'écume des choses.

Marla n'a pas été baisée comme ça depuis l'école primaire.

Préservatif comme pantoufle de verre, pour pénétrer l'étranger.

Vendre à des femmes riches leur propre graisse  pour les faire reluire,  robe d'aubaines pour un dollar. La robe de demoiselle d'honneur. Quelqu'un l'aimait intensément pendant un jour,  puis plus, façon arbre de Noël ou caniche surprise. Ensuite, le côté de la route.

 Sous-vêtements à l'envers. Liés avec du ruban électrique.

Marla sait  qu'elle pourrait mourir à tout moment. Sa tragédie, que ça n'arrive jamais. Ils n'étaient pas seuls. A polir leurs meubles scandinaves. A marchander avec des compagnies d'assurance.

C'est fou. Les gens parlent d'eux-mêmes, se voient tels qu'ils aimeraient être, ils n'ont pas le courage  nécessaire  pour les forêts humides,  canyons et ruines en lieu et place du Rockefeller Center. Pour porter des vêtements en cuir tout le reste de leur vie. Battant du maïs, portant du gibier en covoiturage sur des autoroutes abandonnées.

Ne plus attendre son tour pour prendre la parole.

Mettre une balle entre les yeux de chaque panda qui ne serait pas prêt  pour sauver son espèce. Ouvrir les vannes de décharge pétrolières et étouffer toutes les plages françaises qu'on ne voit jamais. Respirer la fumée.

Un groupe underground.  New York Times, communiqué de presse, Los Angeles Times. les gens dont vous dépendez vont y passer. Ceux qui cuisinent leurs repas, transportent leurs déchets, connectent leurs appels,  conduisent leurs ambulances. Protègent leur sommeil. Baisent avec eux, parfois.

Abeilles ouvrières parties. Drones envolés. La reine est leur esclave.

Beaucoup de nouveaux visages. Enfreintes des  premières règles du Fight Club. Ne pas mourir sans cicatrices. Frapper avant de perdre ses nerfs. C'est fou. Mais exact. Comme un uppercut. Spectaculaire dans le lit, mais insupportable! Problèmes émotionnels graves. Profondément ancrés.

Tout le monde est désolé. C'est une couverture. Juste une couverture. Rien d'essentiel à leur survie, dans le sens de chasseurs-cueilleurs. Rien que des consommateurs de l'inanité. Sous-produits obsessionnels de modes de vie sélectionnés au doigt mouillé. Machine à copier le temps. Prendre des décisions de gestion, prendre attention à qui vous parlez,  Armalite AR-10, carabine, arme semi-automatique fonctionnant au gaz, prendre l'habitude d'être un type bien.

Pas de restes problématiques dans les poubelles.

La conformité et la responsabilité ? Auto-amélioration, masturbation. Progrès du paraître,  autodestruction.

La TV ne manque plus. La douleur à observer chez les méthodistes du mardi soir. A discuter de cancer des testicules. Le règne de la douleur.

Obtenir son diplôme, dire: «Papa, c'est fait, et maintenant?" Lui de répondre : «obtenir un emploi."

Puis se marier,  merci pour la bière.

Trois pichets de bière, oublier que dans les tribunaux, certains s'excitent avec des restes de pièces à convictions détournées.

Quoi ? Oui.

Ecourter les préliminaires, serait-ce un problème?

Annonce Calvin Klein,  un homme, censé ressembler à ça ?

Des gens ont traversé un pare-brise de trop. Bretelles d'adolescent  enroulées autour du cendrier de la banquette arrière. Une remarquable publicité anti-tabac. Graisse brûlée sur les sièges, chemise en polyester déchirée, de l'Art moderne. Rires,  liasse de billets brandie.

Une tumeur à nommer Marla.  La pire chose qui ne soit jamais arrivée.

Tous les soirs,  mort, puis ressuscité. De la nourriture propre, s'il vous plaît.

Que faites-vous dans la vie ?

Pourquoi demander ça ? C'est votre douleur. Votre brûlure.

Un coup de canon aux amis imaginaires,  nitroglycérine en offrande !

Avec un canon  entre les dents, il ne reste que des voyelles.

Muscles brûlés, veines acides, course, loin de la petite vie. Sucre, crème, pot de beurre. Un micro-ondes, kit de bricolage, cordon bleu. Shampooing revitalisant, rince-bouche, échantillons emballés, petits portions de savon. Les gens sont des portions individuelles. A développer  lymphome et tuberculose. Les parasites du sang,  ceux du cerveau. Démence organique, clubs de partage où l'on échange sa souffrance. Cancer de l'intestin.

Moins cher qu'une séance ciné, café gratuit. Les cris hystériques comme venus d'une église pentecôtiste.

Faire du savon. Le rendre graisse. Les catalogues de salle à manger vont-ils définir qui que ce soit en tant que personne?

Un coup de semonce dans la fenêtre, gallons de nitroglycérine à l'horizon !

Emploi à temps partiel en tant que projectionniste.  Dans cette industrie, on surveille les "brûlures de cigarettes."

C'est le signal pour un changement. Premières loges pour un théâtre de destruction massive. Le comité de démolition, Project Mayhem, visant une douzaine de bâtiments, en quelques minutes, des charges primaires souffleront le tout. Plus de retour en arrière possible.

Regarder des sitcoms ? Une garde-robe qui devenait très respectable mais encore incomplète.

Maintenant tout est en cendres. La masse salariale va se dégraisser aussi.

 Tout est loin. Tout est une copie d'une copie d'une copie.

Clinique de liposuccion, la plus riche, la plus crémeuse graisse dans le monde. La graisse de la terre. La base de la civilisation, l'importance accordée aux biens matériels. Mélange à parts égales d'essence et de jus d'orange concentré, en sortirait du napalm?

Des articles ménagers ouvrant des bouts d'apocalypse. En vente dans toutes les grandes surfaces.  Être intelligent.

Avant d'en finir, peindre un auto-portrait, construire une maison.

Flamme d'humour.

Si le demandeur est jeune, il est trop jeune. Vieux, trop vieux. Gras, trop gras. S'il patiente trois jours sans nourriture, il pourra commencer sa formation. Sans douleur, sans sacrifice, rien de grand. Comme le premier singe lancé dans l'espace.

Besoin d'oublier tout le connu.  L'assurance-vie paye triplement si vous décédez lors d'un voyage d'affaires. Sécurité d'aéroport. Agent de sécurité d'aéroport : bagagistes. Valise vibrante. Neuf fois sur dix, un rasoir électrique, le reste, godes, article indéfini,  jamais le leur. Préserver la respectabilité des passagers. La meilleure graisse pour faire du savon est humaine. A trouver en cliniques de liposuccion.

Détruire leurs propriétés, réorienter  leurs perceptions.

On ne touche pas le fond le temps d'un simple week-end. Ce n'est pas un séminaire qui ouvre le fond des choses. Qui apprend à tout lâcher.

Cercle de drépanocytose bi-mensuel. Puis « Seize the Day », spécialisé en tuberculose du vendredi soir. Le grand tourisme des pathologies.

Pleurer pour dormir.

 Toujours assumer le pire.  Une fille prédatrice se présentant en animal domestique. Un tas de compost.

Mise en place des franchises. Ne plus être l'esclave de « l'instinct de nidification Ikea ».

Sous-vêtements Rogaine, Viagra, Olestra.  Polir le Titanic. Tout va vers le bas,  canapés à motifs de rayures vertes avec. Voir l'effondrement de l'histoire financière. Un pas de plus ? Encore un.  Mona Lisa  tombera en morceaux. Contusions de combats. Etre à l'aise avec cela.  Action de classe contre l'Hôtel Pressman, urine dans leur soupe.

Les murs étaient en béton solide. Comme une éruption volcanique de débris de meubles et effets personnels soufflés, avec les fenêtres et voiles enflammées dans la nuit, du sol au plafond. Sociétés qui se nomment comme l'espace, IBM Stellar Sphère, le Galaxy Microsoft, Starbucks planète.

Des solutions polyvalentes pour le monde moderne.

Corps brûlés, à travers les cendres, créer la lessive.

L'ingrédient essentiel. La lessive combinée avec la graisse fondue des corps, jusqu'à une décharge savonneuse épaisse et blanche glissée dans la rivière du néant.

Lorsque le combat sera terminé, rien n'aura été résolu, mais plus rien n'aura d'importance. Enregistré. Statut de mise à niveau?

Action primaire. Le grand effondrement.

Un inconnu, une sorte de Monsieur Tout-le-monde qui travaille pour les voies mystérieuses de son Seigneur. William Somerset et David Miles sont chargés de l'enquête, il va falloir se fendre la tête pour comprendre qui est cet OVNI.
Lui tue des gens. Un homme obèse qu'il juge dégoûtant,  un avocat forcément compromis, un modèle narcissique, un trafiquant de drogue,  porteurs de péchés mortels à chaque  coin de rue, dans chaque maison. Qu'il veut nettoyer.
Eux sympathisent avec l'Enfer. L'apathie est leur solution. Si facile de se perdre dans des drogues plutôt  que de faire face à la vie. De voler, de battre un chien ou un enfant plutôt  que de l'aimer. Les rues sont grises.
Californie, on appelle quelqu'un, sortir du hall des habitudes policières. C'est un dérangé, et c'est tout ce qu'ils savent sur son compte.
Il  n'est pas le diable. Quand on veut retenir l'attention d'autrui, on ne peut plus se contenter de tapoter une épaule désormais. Il faut les frapper avec un marteau de forgeron. Après seulement,  vous aurez leur attention.
Eux ne sont que marionnettes dansantes, ne réalisant pas que nous ne sommes rien, rien de ce qui a été prévu. C'est impressionnant de voir un homme alimenter artificiellement ses émotions.
 Il lit Dante, encore un putain de dérangé tuant avec poésie. Il se prend pour un Messie. Miles le considère comme un film de fin de semaine. Au mieux un t-shirt foutu.
Le Peuple  ne veut pas de héros, juste continuer de manger de mauvais cheeseburgers, jouer au loto et regarder la télévision en se lavant le reste de mémoire à la bière. Ils ne pourront à peine comprendre, mais ils ne pourront pas  nier son oeuvre.
Un malade méthodique, exigeant et le pire de tout, patient. Il a une carte à la bibliothèque du coin, ça n'en fait pas un mutant. Il danse probablement, selon Miles, "dans le slip de sa grand-mère, en se frottant dans du beurre de cacahuètes". Tout ceci ne trouvera pas de fin heureuse. Il doit lire " Armes à feu et Munitions" en se masturbant dans ses propres excréments, mais s'arrête-t-il un instant pour réaliser à quel point il est cinglé ?

Les  journaux intimes du tueur parlent du métro, ils sont comme un long passage souterrain dans l'âme envenimée de ce désaxé, racontant comment un homme s'est approché de lui, affable, comment il a papoté, devisant du temps et d'autres futilités. Il a essayé de lui être agréable, de s'accommoder de sa banalité. Puis a soudainement vomi sur lui,  heureux et ne pouvant plus s'arrêter de rire.
L'angle de son  visage est singulier. Arrondi et terne comme sa vie.
Mais ce n'est pas un criminel blême. Il n'entrera pas dans cette catégorie s'écriant, pleurnichard : "Les voix m'ont fait le faire. Mon chien m'a fait le faire. Jodie Foster m'a dit de le faire." Il ne se laissera pas étiqueter comme fou pour les rendre plus CONFORTABLES.
Quelqu'un qui passe un temps significatif avec Somerset le trouve imanquablement désagréable. David Mills confirme.
Décrochez vos téléphones. Parfois résonne une voix familière. Qui respecte ces agents d'application de la loi la plus quotidienne. Il rajustera son calendrier à la lumière de ses échecs, en attendant, il exprime son admiration. Après avoir quelque peu endommagé leurs blasons de rafales détonantes, il n'avait pas vraiment le choix, hmm. Il faut accepter ses excuses car il a envie d'en dire plus, sans pour autant ruiner sa surprise. Puis raccroche.
Il s'est déguisé en photographe, il  a obtenu votre image !

Le tueur a réalisé le rêve de tout propriétaire : un locataire paralysé sans langue qui paye son loyer à l'heure dite. Avec tout l'Enfer pour attendre.

 Pourquoi tout cet effort pour être transféré un bref instant hors d'ici ? C'est la première question qui jaillit dans la tête de Somerset. Pourquoi vouloir se faire transférer hors du commissariat  afin de les faire avancer sur le terrain d'une élucidation hypothétique ? Sans doute pour des raisons que vous ne pourriez sainement  concevoir. Ce genre de mêmes raisons qui vous font basculer vers le sommet du pire, en mieux hein.
 Peut-être que vous ne comprenez pas la question, ni n'envisagez de réponse.
La réalité est pourtant simple. Il s'est battu pour être re-assigné au coeur de l'enquête, au centre du commissariat, ici.  On ne l'avait pas envisagé si clairement auparavant.
Il a  travaillé sa série d'homicides pendant cinq ans. Il faudra bien plus de sept jours pour organiser la  mémorisation de ses aveux. Que pensez-vous ? S'il devait revendiquer la folie, une simple conversation avec lui rendrait inadmissible cette prétention. Car il a des réclamations à faire par-dessus le marché.
En tant que client de la justice, il ne manque pas de souligner qu'il  a encore deux autres morts dans sa besace. La Presse connaîtra des heures fastes si l'on réalise que les services policiers n'ont pas été concernés par la découverte de leurs dépouilles encore chaudes, par l'idée de leur offrir un enterrement approprié et fleuri.
Si vraiment il y a plus de deux cadavres. Des corps organismes pour lui, des victimes pour le reste du monde. Il faudra se rendre où il désire, à six heures de ce jour.
Pourquoi eux, ces simples flics sans relief, pour  l'accompagner dans sa mise en scène ? Il dit les admirer. Son avocat travaille conformément à la turpitude des lois pour servir ses clients endommagés du cerveau au mieux de ses capacités cravatées et servir leurs intérêts supérieurieurement ensanglantés. Il ne cherche pas à contrevenir aux règles, bien au contraire.
La découverte de ce qui est à l'intérieur d'un paquet, dans le désert de Californie, fera le reste. Dites à vos gens de rester loin. Restez au plus loin maintenant, ne faites rien, n'entrez pas ici. Quoi que vous entendiez, restez loin ! Car ce Monsieur Tout-le-monde a le dessus.
Il a obtenu ce qui est mérité.
David saluait sa femme après chaque arrivée à la maison, avec un ton de perdant.
Tracy l'aimait cet idiot.
Il a visité leur maison ce matin, après qu'il soit parti travailler. Il a essayé de jouer le mari. De  goûter la vie d'un homme sans histoires. Il n'a ramené qu'un souvenir ... la jolie tête de son épouse.
ll faudra partir en retraite anticipée, encore six jours à patienter.
La maison de David vibrait à cause du chemin de fer si proche, des rires hystériques, Tracy était aux anges.
Elle a prié pour sa vie... elle a prié pour sa vie et.. la vie du bébé à l'intérieur d'elle.
Gel d'incrédulité peinée dans tout l'horizon  désertique.
"Oh ...! Il n'a pas su".
Tout un monde de connaissance à votre portée et ils ont joué au poker toute leur vie.

Chien mort sur le côté, ce n'est pas lui.

Considérer tranquillement la figure du hasard, les gestes de la grâce, la bouche du destin.